Troféus do amor.

Quando casei, os pelos no meu queixo eram pretos, negros

 como as asas da graúna. Hoje são brancos. Meus cabelos 

também mal haviam iniciado a migração interna que os levou

 às costas, à barriga e ao interior das orelhas. Artrose? Não 

conhecia.

E eu casei com uma mocinha linda! Foi complicado; atravessei

meio mundo, larguei tudo o que fazia e me desentendi com a

família pelo privilégio de casar com ela. Mas casei.

Ela não é mais uma mocinha; hoje a mocinha da casa é a

nossa filha, já bem maior que a mãe. Temos também um

 rapaz, não só maior que a mãe como com o pé maior que o

 meu. Esses gigantes vieram de dentro da barriga daquela

 mocinha com quem eu me casei, anos atrás. Sugaram-lhe os

 seios, adoçaram-lhe o olhar e criaram, eles também, novos 

troféus, novas linhas delicadas que lhe marcam o rosto.Em 

breve, o tempo que passamos juntos será maior que o tempo 

que ela passou sem mim. Os pelos brancos que me foram 

surgindo já surgiram sob o seu cuidado, bem como as finas 

linhas que enfeitam hoje o seu rosto: essas vêm dos sorrisos 

que ela me deu, aquelas de franzir o sobrolho para me olhar 

sob o sol tropical.

A pele da mão do meu amor não é mais lisa e elástica, como 

era a pele daquela mocinha. É ainda mais linda, mais delicada;

 mais seda e menos borracha. É a mesma mão que me foi 

dada, anos atrás, na Igreja Matriz, a mão que carrega a aliança 

gêmea da que hoje me vejo fisicamente – e psicologicamente! 

– incapaz de tirar do dedo. Com os anos, ela se aprimorou,

 afinou-se, tornou-se mais talentosa. As flores de que ela cuida 

– nossa piada é que ela casou comigo só para assinar 

“Ramalhete”, tamanho é o seu amor pelas flores – são hoje

 mais viçosas. Suas artes são mais belas. O toque, quase

 inesperado em sua delícia, daquela mão delicada que busca a

 minha quando estamos sentados próximos é ainda mais doce, 

mais suave. Mais amado.

Ontem à noite, ela me contou que eu me mexo demais 

dormindo e acabo deitado por cima das cobertas. Disse-me 

minha guardiã que acorda de noite e me vê, encolhido de frio

sobre os cobertores, tremendo nas nossas temperaturas

outonais próximas do zero. Puxa daqui, estica dali, e, com suas

mãozinhas delicadas, cobre esse marido bobo e tão mais

pesado que ela. Eu só suspiro e me achego ainda mais ao 

seu calor.

Eu não sabia: sou homem, sou um bruto incapaz de 

acompanhar o amor dessa mulher admirável, em que o tempo 

e seus troféus transformaram a linda mocinha com quem um 

dia me casei. Só sei que amo essa mulher ainda mais que amei 

aquela mocinha.

CARLOS RAMALHETE

Gazeta do Povo

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